Autor: Fer Kalaoun

A vida é feita de altos e baixos. Há momentos em que estamos no alto, nos sentindo invencíveis, como um super-herói pronto para salvar o mundo. Em outros, estamos lá embaixo. A alma dói, o espírito esmorece. As certezas parecem incertas. O futuro já não é tão brilhante — mas desfocado e obtuso. Nessas horas, é difícil encontrar algum alento. É difícil olhar para frente e enxergar esperança. É complicado confiar em si mesmo e ter fé em algo maior, no universo cuidando das coisas.

Existem livros que a gente lê como quem bebe água: rapidamente, sem pausa, apenas para saciar uma curiosidade passageira. Mas existem outros — mais raros, mais intensos — que escavam a alma como se procurassem uma chave esquecida dentro da gente. Esses não se contentam em ser lidos: querem ser vividos, absorvidos, mastigados com os olhos e sentidos com a pele.

Há dias em que a gente se senta pra ler um calhamaço de oitocentas páginas e percebe, lá pela metade, que está lendo vento. As frases se alongam como uma reunião de condomínio, os personagens trocam olhares densos que não dizem nada, e a gente ali, firme, tentando encontrar profundidade onde só há prolixidade.

Ah, o fascínio pelo macabro! Há algo de irresistível em histórias que nos fazem olhar por cima do ombro, que nos arrepiam até a espinha e nos deixam com aquela sensação de que algo está nos observando no escuro. Talvez seja a adrenalina, talvez a curiosidade mórbida, ou quem sabe uma forma de exorcizar nossos próprios demônios internos.